當(dāng)晨光在露珠里寫下第一行詩(shī)，
花瓣便學(xué)會(huì)了用芬芳朗誦。
而泥土始終沉默，
它把所有的贊美，
都藏進(jìn)年輪的書頁(yè)。
我的憂傷是透明的，
像被雨水洗過(guò)的蟬翼，
輕輕一碰就顫動(dòng)。
可你總說(shuō)那只是，
陽(yáng)光在葉隙間打了個(gè)呵欠。
河流用粼光問(wèn)我：
"什么是永恒？"
我指給它看——
那朵固執(zhí)的浪花，
正把自己開(kāi)成岸的模樣。
螢火蟲偷走了星光的韻腳，
在夏夜里寫自由體詩(shī)。
最亮的那句飄進(jìn)窗來(lái)，
成了我枕畔，
一粒未完成的夢(mèng)。
你站在暮色里數(shù)落葉，
像在翻閱大地的日記。
當(dāng)最后一頁(yè)被風(fēng)合上，
整個(gè)秋天便輕輕，
住進(jìn)了你的眼睛。
夜把月光紡成絲線，
想要縫補(bǔ)云的傷口。
可黎明總是拆開(kāi)針腳，
說(shuō)那不過(guò)是，
天空的一道笑紋。
我的思念長(zhǎng)成藤蔓，
沿著墻垣攀爬。
當(dāng)它觸到你的窗欞，
突然開(kāi)出了，
不會(huì)凋零的星辰。
換一換
