老家
文||軒源
村邊的老橡樹，虬枝盤曲，像一只青筋暴突的手，固執(zhí)地伸向天空，試圖抓住那些早已飄散的炊煙。樹皮皴裂，溝壑縱橫，如同父親額上深犁的皺紋，每一道都刻著風(fēng)霜的印痕，沉默地訴說著被歲月啃噬的痛楚。
老屋的土墻，被風(fēng)雨剝蝕得坑洼不平，像一張布滿瘡痍的臉。墻根處，苔蘚陰濕，蔓延著無聲的荒涼。那扇吱呀作響的木門，門軸早已朽壞，每一次開合，都發(fā)出令人牙酸的呻吟，如同一個被遺忘的老人，在寂寥中艱難地喘息。門檻，那被無數(shù)腳印磨得溜光的青石，冰涼地橫亙著，像一道無法愈合的傷疤，隔開了滾燙的過往與冰冷的現(xiàn)實(shí)。門檻內(nèi)，灶臺冰冷，鐵鍋倒扣，蒙著厚厚的灰。我仿佛看見母親佝僂著腰，在灶膛前添柴，火光跳躍在她疲憊而溫順的臉上，柴火的噼啪聲，鐵鏟刮過鍋底的鈍響，還有那一聲聲帶著土腥味的呼喚——“三兒，吃飯嘍！”——這些聲音，如今都沉入了記憶的枯井，井壁冰冷滑膩，只有我徒勞的回聲在黑暗中碰撞。
老橡樹的根，在泥土下瘋狂地伸展、虬結(jié)，像無數(shù)只焦渴的手，死死攫住大地深處的水分。它們也攫住了我飄搖的魂魄，在每一個無眠的深夜，將我拖拽回這片貧瘠而滾燙的土地。風(fēng)起時(shí)，枯葉簌簌，如失群的鴉雀，倉皇地打著旋，最終委頓于塵土。我的目光追隨著它們，卻再也找不到那條通往老屋的小徑。小徑，早已被瘋長的野草吞噬，如同我兒時(shí)赤腳奔跑的足跡，被時(shí)光的荒沙徹底掩埋，連一絲微弱的痕跡都不曾留下。
我閉上眼，用力回想母親的臉龐。那張被灶火熏烤、被汗水浸透的臉，那眼角刀刻般的紋路，那粗糙卻無比溫暖的手掌……可恨啊！記憶竟像一塊被水洇濕的舊布，那曾經(jīng)無比清晰的容顏，竟在時(shí)光的河流中暈開、模糊，只剩下一個混沌的輪廓，在心頭晃動，如同風(fēng)中的殘燭。我驚惶地睜開眼，異鄉(xiāng)冰冷的霓虹刺入瞳孔，瞬間便將那點(diǎn)可憐的殘影撕得粉碎。原來最深的痛，并非遠(yuǎn)隔天涯，而是記憶的背棄——它無情地風(fēng)化，任由至親的面容在遺忘的深淵里沉淪、消散，連一聲嗚咽都未曾留下。
老橡樹依舊沉默地立著，在暮色四合中，它的影子被拉得又長又暗，像一把生銹的鈍刀，反復(fù)切割著蒼茫的黃昏。樹葉在風(fēng)里沙沙作響，每一片都在訴說，卻無人能解其語。它固執(zhí)地指向灰暗的天穹，指向那永不可追的昨日。而飄零的落葉，不過是天空無法彌合的傷口上，簌簌剝落的痂皮。
老屋沉陷在記憶的泥沼深處，門檻、灶臺、連同母親那最終模糊的容顏，都被時(shí)光的流沙一層層覆蓋、掩埋。老橡樹，是故鄉(xiāng)釘在大地上的一枚生銹的楔子，死死楔住游子飄蕩的魂靈。而我們，不過是它枝頭被迫離枝的葉，在尋找泥土的漫長飄零中，早已被連根拔起，成為無根的浮萍，在陌生的風(fēng)里，永世彷徨。
作者簡介：
趙景陽（軒源），男，1964年生，河北省人，中共黨員，會計(jì)師，國企集團(tuán)高管。
酷愛中華傳統(tǒng)文化，詩歌愛好者，收藏愛好者，周易愛好者。業(yè)余進(jìn)行詩歌創(chuàng)作，作品散見于都市頭條，中華趙氏詩詞等平臺。
2023年8月榮獲都市頭條井岡山群第二屆“十佳明星作者”榮譽(yù)稱號；同年10月榮獲歷屆十佳明星作者“爭霸賽”三等獎第③名榮譽(yù)稱號。
