涼州風，裹著沙礫的粗糲。
原以為能磨平舊事棱角——
幕布亮了。
《731》的光影漫來，
哪里是光影？是冷刃。
撕開歷史的傷口，直透骨血。
黑白色里，那建筑像漠北荒原的鬼城，
比鬼城更可怖。
沒有風沙，只有“馬路大”的悲號，
在四壁間撞來撞去，像獵網(wǎng)里的孤雁，
連一聲完整的哀鳴，都落不下來。
凍傷實驗的鏡頭閃過，
想起涼州的冬，凍得裂石的嚴寒。
可那嚴寒再烈，凍不透人間暖意；
鏡頭里的冷，是抽干生命的溫度，
連最后一絲呼吸，都凍成冰碴。
還有那把手術(shù)刀，
本是救死扶傷的物件，
在那里，成了切割人性的刀。
每一次落下，都在良知上劃開深溝，
淌出的血，染紅屏幕，染紅攥緊的拳頭。
片子終了，燈亮時，掌心全是汗。
窗外涼州夜風，攜著槐花香，
鼻端卻繞著化不開的腥氣。
小時候聽老人說，涼州人骨頭硬，不懼豺狼。
如今看這片子，才懂那硬骨頭里，
藏著對苦難的銘記，對和平的渴盼。
歷史從不是書本上的鉛字。
是《731》里逝去的生命，
是每一次想起，就作痛的良知。
站在涼州的土地上，望遠處祁連山，
心里壓著塊青石——
這痛不能忘，不敢忘。
忘了，是辜負無辜靈魂；
忘了，是輕慢先輩用血淚換來的太平。
往后的日子，要把這些故事，
講給涼州的后輩聽。
像傳揚河西走廊的古道傳奇那樣，
讓他們知道：
我們守著涼州的風沙，
更要守著這份沉甸甸的記憶，
守著再也不讓豺狼進門的和平。
