影子
文||軒源
起初，它只是腳下黏著的一團墨色，被路燈拉得忽長忽短，像個沉默而笨拙的仆從。我走得快些，它便惶急地向前追趕，身子拉得細(xì)長，幾乎要斷裂；我慢下來，它便又倏地縮回腳邊，一團濃得化不開的疲憊。我們就這樣，在這空城里演著一出無聲的皮影戲。路燈是唯一的看客，它將光冷冷地澆下來，于是我的影子便格外地清晰，也格外地孤獨。這光，公平得很，它不分青紅皂白，將萬事萬物的輪廓都擠壓出一個漆黑的、無可辯駁的真相。我忽然想，這滿街的空曠，或許并非真無一人，只是那些熙熙攘攘的、五光十色的“形體”都暫時隱去了，獨獨留下這些最本真的、沉默的魂，在堅硬的地面上，赤裸裸地躺著。
我不禁端詳起它來。它的邊緣時而鋒利如刀裁，時而又模糊如滴入清水的淡墨。它沒有面目，沒有喜怒，只是一個絕對的、二維的忠誠。我抬臂，它便張狂；我垂手，它便馴順。我試著猛然轉(zhuǎn)身，想窺見它是否也會有瞬間的遲疑與慌亂——但它總在我動念之前，便已全然貼服于新的方向了。這是一種令人心悸的默契，一種超越了意志的跟隨。我想起古書里的那個寓言，那個癡人因畏懼自己的影子而拼命奔跑，最終力竭而亡。他忘了，只要肯走入一片樹蔭，肯靜靜地站住，那魘魅便會自行消散?？晌覀兇蠖鄷r候，不都正是那個癡人么？我們在光天化日下為形骸奔波，在夜深人靜時，又被這漆黑的魂追得無處可逃。我們懼怕的，或許從來不是影子，而是那個不得不投射出這影子的、真實的自己。
風(fēng)起來了，道旁老槐樹的枝葉便開始簌簌地?fù)u動，于是，光的看客便醉了，將清輝攪得一片凌亂。我的影子也隨之戰(zhàn)栗、破碎，在地上化作萬千斑駁的、躍動的鱗片。這一刻，它不再是一個完整的、沉重的負(fù)擔(dān)，而仿佛有了生命，在參與一場盛大而無聲的狂歡。它不再僅僅屬于我，它融入了光與風(fēng)的交響，成了這夜的一部分。我停下腳步，看它在地上婆娑起舞，忽然生出一種奇異的憐憫。我的一生，奔波勞碌，愛憎癡纏，所有的豐贍與復(fù)雜，落到這地上，卻只是如此薄薄的一片。它承載著我全部的過往與方向，卻又是這般輕飄飄的，一陣更勁的風(fēng)，或是一盞猝然熄滅的燈，便能將它全然抹去，仿佛從未存在過。
然而，它又是抹不去的。只要還有一線光，只要我還立在這土地上，它便會在。它是我的負(fù)累，我的罪愆，我一切不欲人知的隱秘；它卻也是我的存在，我的證明，我最終的、唯一的伴侶。我想起故鄉(xiāng)的黃土高原，那些在烈日下勞作的先人們，他們的影子被毒日頭釘在滾燙的土地上，與龜裂的紋路深深嵌在一起。那影子是沉重的，帶著汗的咸澀與生命的韌度。而在這城市冰冷的光滑路面上，我的影子卻顯得如此輕浮，如此沒有根基地飄著。它仿佛在提醒我，我離那片能讓我影子扎根的厚土，已經(jīng)很遠(yuǎn)很遠(yuǎn)了。
路，似乎要到盡頭了。前方的光暈更濃，或許是街角的轉(zhuǎn)角，或許是另一片燈海的開始。我的影子被漸漸拉長，變得稀薄，仿佛要融化在那一片光明的虛空里。我知道，只要我再向前幾步，走入那光的中心，它便會縮到最短，甚至?xí)簳r消失——但那不是終結(jié)。只要我再邁出一步，走向另一片相對幽暗之地，它便會又一次頑強地、不容拒絕地伸展出來，橫亙在我與這個世界之間。
我終究走到了這盞路燈蒼白的穹頂下，光從頭頂直劈而下，影子驟然縮回腳下，凝成漆黑、堅實的一團，仿佛大地上一個沉默的句讀。它不再跟隨，而是扎根，成為我身體投在這人世間最確鑿的錨點。是的，萬物或可欺瞞，唯有這光與肉身的私生子，這被剝奪了色彩與聲音的魂魄，它從不辯解，也從不虛構(gòu)。
前方，仍是燈影斑駁的路。我知道，只要腳步再起，它便會從這凝縮的黑暗里再次抽枝發(fā)芽，忠實地蔓延向前，丈量我與這世界之間，那段永恒而親密的距離。它是我無法饋贈的孤獨，是我無法銷毀的供詞，是我存在最卑微也最傲慢的證據(jù)。
我不再去看它了，也不再追問這相伴，究竟是恩賜還是刑罰。只是背著這團最本源的黑暗，一如背著我全部的過去，走向下一片光，迎接下一次被拉長的、嶄新的——虛無與真實。
作者簡介：
趙景陽（軒源），男，1964年生，河北省人，中共黨員，會計師，國企集團高管。
酷愛中華傳統(tǒng)文化，詩歌愛好者，收藏愛好者，周易愛好者。業(yè)余進行詩歌創(chuàng)作，作品散見于都市頭條，中華趙氏詩詞等平臺。
2023年8月榮獲都市頭條井岡山群第二屆“十佳明星作者”榮譽稱號；同年10月榮獲歷屆十佳明星作者“爭霸賽”三等獎第③名榮譽稱號。
