中國晨報(bào)社執(zhí)行社長、總編輯︱高文
十二月的南京，風(fēng)裹著白菊的沉郁，
掠過紀(jì)念館的冷壁。
墻上三萬名字靜靜佇立，
不是鉛字，是秦淮河畔的浣衣女，
是老門東追糖畫的童稚，
是堂屋油燈下的尋常呼吸——
他們的體溫，凝在八十載前的雪季。
整理舊報(bào)的碎片，總與“芷江”撞個(gè)正著，
沒有完整版樣，只有模糊的記牢：
1945年的街，百姓攥著紙殼，指節(jié)泛白，
要把日軍低頭簽降的模樣刻進(jìn)眼梢。
湘西的報(bào)人曾想連夜趕稿，
讓勝利的滾燙，在版面上燃燒。
未親歷，卻觸得到當(dāng)年的熱潮，
就像無人識(shí)遍三十萬張臉龐，
卻無人敢說，那些生命不曾鮮活過一秒。
回溯時(shí)光，血色撞碎寒冬的寂寥，
1937年的風(fēng)，沒有掌聲，只有刺刀呼嘯。
百姓的哀嚎凍在秦淮河道，
河面的冰，都浸著腥氣的煎熬。
洽降時(shí)記錄的人，或許曾在廢墟里逃，
褲腳沾著未干的血潮；
執(zhí)筆寫正義的人，或許見過暴行如刀，
連筆尖都在顫抖，帶著無盡的悲悼。
原來1945年的“降”，從不是憑空來到，
是1937年的“痛”熬成的破曉，
是三十萬亡魂的目光，日夜守望的公道。
可東洋的某些人，偏要把歷史揉碎、抹掉，
對(duì)著鏡頭說“南京事無定論”，語氣輕得像撣掉塵囂；
把“侵略”改成“進(jìn)出”，在教科書里耍著花招，
連“慰安婦”的血淚，都敢悄悄挖掉。
他們看不見墻上名字的溫度在飄，
看不見1945年百姓眼里的光在閃耀，
看不見三十萬亡魂的低語，順著秦淮浪潮，
一遍遍拍打今日的岸，不曾停掉。
好在《中國晨報(bào)》的魂，從未散掉，
舊紙頁雖無存，新報(bào)人把骨血續(xù)牢。
筆尖追著港珠澳大橋的朝陽破曉，
跟著神舟飛船，在太空寫滿驕傲；
卻也把十二月十三日的傷痛，妥帖收好，
寫獻(xiàn)花孩童的隊(duì)列，記幸存者的顫語滔滔，
把三十萬名字、芷江的記憶捧好，
像捧著一塊，永遠(yuǎn)不能涼的烙鐵，帶著滾燙的心跳。
若有人還敢拿歷史當(dāng)兒戲胡鬧，
還敢點(diǎn)燃戰(zhàn)局的火星，妄圖顛倒，
這張報(bào)的筆，便仍是當(dāng)年的鋒芒出鞘。
不做空洞吶喊，只把血與光揉進(jìn)字稿：
寫暴行，翻出細(xì)碎回憶當(dāng)證號(hào)；
斥謊言，以今日中國的實(shí)力為依靠。
字里藏著投槍的銳、匕首的利，直戳虛妄的軟肋與病灶——
記復(fù)興，是為大步向前奔跑；
不忘痛，是為絕不回頭，走向更遼闊的道。
就像南京城墻的磚，刻著彈痕，也迎著朝陽照耀，
少一道，都不是完整的城，少一分，都不是完整的驕傲。
風(fēng)里的鐘又鳴了，一聲，一聲，帶著浪潮，
裹著白菊的香、新時(shí)代的光，在天地間飄。
為三十萬亡魂鳴，為舊憶與新鋒鳴，
為永遠(yuǎn)站得住的歷史，鳴出不屈的調(diào)。
這鐘聲，會(huì)跟著筆尖，傳到每個(gè)冬天的街角，
傳到敢忘者的耳旁，也傳到該記者的心跳，
一年，又一年，永不息止，直到時(shí)光盡頭，依舊響亮昭昭。
