春雨
作者 王磊光
凌晨，天低著眉，灰濛濛的，像誰把一硯淡墨不小心潑灑在天幕上。我推開窗，風(fēng)軟軟地貼著臉頰，帶著泥土被浸潤后吐出的那口氣息。接著，雨來了——起初是三兩點(diǎn)，遲疑地，像在試探大地的溫度；漸漸地，密了，斜了，織成一張漫天漫地的網(wǎng)，把遠(yuǎn)山、近樹、樓群都收進(jìn)它朦朧的懷里。
陽臺(tái)上的晾衣繩，掛起了一排水珠，亮晶晶的，像一串無字的音符。風(fēng)過時(shí)，它們微微顫著，顫著，忽然墜下一顆，落在水泥地上，“嗒”地碎了——碎成更小的星子，旋即消失。又有新的水珠在繩上聚攏，繼續(xù)它們短暫的、透明的輪回。
雨聲是世間最清雅的音律。初時(shí)如蠶食桑葉，沙沙的，簌簌的；漸而似古琴的泛音，叮叮咚咚地敲在檐下的空花盆上；再聽，又像誰在遠(yuǎn)處輕輕搖著銀鈴，若有若無，牽著你心里最軟的那根弦。這雨不擾人，反倒襯得四下里更靜了——靜得能聽見自己的呼吸，正和著雨的節(jié)拍。
院角的玉蘭，前兩天還舉著毛茸茸的花苞，像攥緊的小拳頭。這會(huì)兒讓雨一淋，那苞兒松開了，露出一抹象牙白，濕漉漉的，亮汪汪的，像是含著淚在笑。旁邊的香樟卻不同，新葉讓雨洗過，綠得發(fā)黑，黑得發(fā)亮，每一片都成了小小的鏡子，映著灰白的天光。
雨下得久了，大了，我就會(huì)想起童年老屋里的那些雨夜。土坯墻，青灰瓦，年深月久，瓦楞間便有了縫隙。每逢春雨連綿，屋里就跟著下起小雨來。父親搬出家里所有的盆盆罐罐，擺在床上、桌上、地上，接著從瓦縫漏下的雨水。那聲音是雜亂的——滴答，叮咚，啪嗒，像一首永遠(yuǎn)不會(huì)結(jié)束的、凄涼的曲子。
而今隔著五十年的光陰聽雨，那“床頭屋漏無干處”、那水花仿佛還涼在腳背，痛在心里。只是檐下的少年，早已走失在別人的城市里了。
天色漸漸亮起來，雨卻沒有停的意思。它不緊不慢地落著，把清晨拉得又長又軟。在雨幕里暈成一團(tuán)團(tuán)溫暖的光霧，像無數(shù)朵橘色的花，靜靜開在這個(gè)濕潤的早晨。
春雨是不說話的。它只是下著，下著，讓該醒的醒過來，該長的長起來。而我們這些聽雨的人，不過是在它的節(jié)奏里，暫時(shí)放慢了自己，想起了一些很遠(yuǎn)、很近的事情。
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