文/郭正雄
又是一年清明時，細雨如絲，輕拂著青翠的松柏，也濕潤了腳下的泥土。我佇立在父親的墓前，心中涌動著難以言喻的哀思。碑石靜默，卻如父親生前那沉穩(wěn)而堅毅的身影，雖不言語，卻承載著歲月的重量與親情的深沉。雨絲斜織，打濕了我的衣襟，也模糊了我的雙眼。周圍的山色空蒙，松柏靜立，偶爾有幾聲鳥鳴劃破寂靜，卻又很快被這無邊的肅穆吞沒。我彎腰，將手中的白菊輕輕放在碑前，花瓣上的水珠晶瑩剔透，像極了記憶深處某些不肯干涸的淚。剎那間，父親生前的一幕一幕如潮水般涌上心頭。
父親雖已遠去，可他的音容笑貌、言行舉止，早已深深鐫刻在記憶深處。記得從前，他總是用寬厚的肩膀扛起家庭的重擔，平日里言語不多，卻把最深沉的愛藏在點滴行動里。清晨忙碌的身影，燈下耐心地叮囑，困境中沉穩(wěn)的擔當，失意時溫暖的鼓勵，那些平凡又珍貴的瞬間，串聯(lián)起我成長的全過程，也成為心底最柔軟的牽掛。他教會我踏實做人、認真做事，用言傳身教傳遞著善良與擔當，那些樸素的道理，至今仍指引著我前行的方向。曾經(jīng)總覺得來日方長，能常伴左右、承歡膝下，如今陰陽相隔，唯有在這清明時節(jié)，以一捧黃土、一束鮮花，寄托無盡的思念與緬懷。
紙灰飛作白蝴蝶，在細雨中盤旋上升，又緩緩落下。我凝視著那縷青煙，思緒便隨著它飄向了很遠、很遠的過去。我想起父親的手。那是一雙粗糙的手，指節(jié)粗大，掌心布滿老繭。小時候，每到夏夜，他便會搬出竹椅坐在院中，用那雙大手為我搖著蒲扇。風不大，卻綿綿不絕，趕走了蚊蟲，也帶來了涼意。我常常是在那“呼啦呼啦”有節(jié)奏的聲響中沉沉睡去，醒來時，卻發(fā)現(xiàn)自己已在床上。斯人已逝，風范長存。父親留下的精神與溫情，從未消散，同時，讓我時常想起父親的背影。后來當我讀了朱自清先生的《背影》，才明白，原來天底下的父親，都是用這樣沉默的背影，馱著兒女的前程。我想起父親的沉默。他不是個多話的人，我們之間的交流，常常是簡短的問答，他從不抱怨，從不將生活的沉重分給我半分。我想起父親最后的那些日子。病床上的他瘦得脫了形，卻依然不肯在我面前顯露痛苦。每次疼得厲害，他只是咬著牙，額頭滲出細密的汗珠，我握著他的手，那雙曾經(jīng)粗壯有力的手，此刻輕得像一片枯葉。他看著我，眼神里有不舍，有牽掛，還有一種讓我心碎的平靜。他最后對我說的話，是“照顧好自己”，這簡短的幾個字，用盡了他最后的力氣。然后，他就那樣安靜地睡著了，再也沒有醒來。
雨不知何時停了，一縷陽光穿過云層，灑在墓碑上。我伸出手，輕輕撫過父親的名字，指尖觸到的石面冰涼，可心底卻涌起一股暖意。我忽然明白，父親從未離開，他化作了春天的風，夏夜的星，秋日的暖陽，冬夜的爐火。他活在我的每一個清晨與黃昏里，活在我每一次面對困難時的堅韌里，活在我對這個世界所有的善意與溫柔里。
此時，我站在墓前，獻上一束白菊，點燃三炷清香。煙縷裊裊升騰，如同我對父親的思念，綿延不絕。清明不僅是祭掃的節(jié)日，更是心靈的歸途。在這靜謐的時刻，我仿佛又聽見他的叮囑，看見他溫和的目光。父親雖已遠去，但他留下的精神與教誨，早已融入我的血脈，成為我前行的力量。清明雨落，洗盡塵埃，也洗滌心靈。我深知，真正的紀念，不是淚水的揮灑，而是將那份愛與信念，繼續(xù)書寫在人生的道路上。愿父親在另一個世界安然靜好，也愿這份思念，隨春風長存，歲歲年年，不曾相忘。
