老街口的餛飩攤
作者：胡曉彤
老街口的日子向來就慢，慢得能數(shù)清老槐樹上飄下的光斑，也讓王阿婆的餛飩攤，成了街口一道定格的風(fēng)景。
暮色初臨，煤爐子便支在老槐樹下，黑黝黝的爐身噗噗吐著白煙，混著淡淡的槐花香，悠悠蕩出半條街。銅鍋架在爐上，沸水不住打著旋兒，咕嘟咕嘟的聲響，像極了阿婆慢悠悠的話音，不急不躁，句句都落進(jìn)人心窩里。
阿婆的餛飩包得實(shí)在，皮薄餡足，一個(gè)個(gè)胖嘟嘟地挨在竹篾蓋簾上，擠擠攘攘，看著就讓人心生歡喜。熟客踏著暮色走來，不用開口，阿婆便抬頭笑道：“還是老樣子？一碗清湯，多放蝦皮?！鄙w簾一掀，指尖一捻，白生生的餛飩便撲通撲通躍入沸水，在滾湯里翻騰打轉(zhuǎn)。不過片刻，漏勺一撈，盛進(jìn)那只豁了邊的藍(lán)花搪瓷碗，撒一把蝦皮、一撮紫菜，再點(diǎn)幾滴香油——熱氣裹著鮮香撲面而來，直勾得人喉頭微動(dòng)。
碗往老木桌上一墩，“當(dāng)啷”一聲脆響，像一把小鑰匙，輕輕叩醒了漸沉的夜色。
老槐樹的枝葉間漏下碎金似的光，斜斜映在兩把背靠背的竹椅上。常來的張大爺和李奶奶挨坐著，碗里的熱氣與嘴邊的閑話一同散開，東家的長孫、西家的菜畦，絮絮低語，全是這條街上最尋常的煙火氣。
阿婆套著洗得發(fā)白的藍(lán)布袖套，手在案板與銅鍋之間來回忙碌，手背上爬滿褶皺，動(dòng)作卻依舊利落。包、下、盛，這套動(dòng)作重復(fù)了幾十年，早已刻進(jìn)了筋骨里。剛出鍋的餛飩滑嫩鮮香，咬開是扎實(shí)的鮮醇，熱湯順著喉嚨一路暖進(jìn)胃里，整日的疲乏仿佛都隨之消融無蹤。
夕陽終于沉落，餛飩攤被籠上一層柔和朦朧的金邊。最后一位客人喝盡碗底的湯，咂咂嘴，心滿意足地踱進(jìn)巷子深處，老街口漸漸重歸寧靜。
煤爐里的煤球，只剩一團(tuán)暗紅的芯，溫溫地亮著。阿婆收拾著碗筷，望著空蕩蕩的攤子，眼里漾著淡淡的笑意。這水滾了一輩子，這餛飩香了一輩子，這街口的暖，她也守了一輩子。爐芯那團(tuán)圓圓的紅，朦朦朧朧，像懸在街口的一彎小月亮。
老街睡了，唯有那團(tuán)暖光，一直溫溫軟軟地醒著。
